Shuntaro Tanikawa
la muerte en el sueño
con mano ágil y callada
arrastra todos los pormenores de la vida
hasta que en breve se marchitan las fl ores del altar,
pero a nuestra conversación idiota hasta el amanecer,
[no pone fi nal
la muerte es algo desconocido
y lo desconocido carece de pormenores
es ahí donde se parece a la poesía
tanto la muerte como el poema sintetizan la vida
pero quienes sobreviven, mucho más que la síntesis,
disfrutan esos pormenores crecientemente arropados en su
[misterio
con mano ágil y callada
arrastra todos los pormenores de la vida
hasta que en breve se marchitan las fl ores del altar,
pero a nuestra conversación idiota hasta el amanecer,
[no pone fi nal
la muerte es algo desconocido
y lo desconocido carece de pormenores
es ahí donde se parece a la poesía
tanto la muerte como el poema sintetizan la vida
pero quienes sobreviven, mucho más que la síntesis,
disfrutan esos pormenores crecientemente arropados en su
[misterio
valía
En fin, nada importa excepto a la manera en que nada importa. Que ella sea bella o, cuando menos, fútil, porque la futilidad tiene de común con la belleza la indiferencia ante la utilidad y la justicia. El resto es absolutamente vida...”
Todo lo que importa es en medida.
El valor, sumado o restado, de este hombre – animal.
Nada tienen las cosas-objetos-entes
que ver con nosotros
(tú o yo o el de junto)
El movimiento;
presa del valor,
las relaciones
Momento: No es momento.
Accionar:
Desorientados trastocados
(en parte por incompetencia física, aun más por inapetencia moral)
Todo pensamiento parece quedar degradado por la expresión de las palabras:
Como quien se sostiene de un listón
sobre un rascacielos.
Mensaje en tinta negra dentro de una botella de vino tinto en el mar Egeo a las cinco de la mañana.
Aquí estas, creador de mi propia realidad.
aquí nacen olores sabores gustos
-en esto que mis ojos no ven
y que mi tacto no siente-
en donde me sumerjo como en un lienzo nuevo.
He venido al mundo con una caja de crayones
y los limites parecen interminables
Que es esto más que un cúmulo de algo:
Amor de camas y de noches
(y no es lo mismo decirlo que atreverse a pensarlo)
Es mi necesidad y la tuya
las que hacen de esto un mundo
-intangible-
y mas fuertes que una catapulta.
Federico Corral Vallejo
Pan con lo mismo
Con toda la ventaja del mundo
hoy busqué a la inspiración
donde sabía que no estaba
sólo encontré
un pastel con relleno de pereza
que me incitó a la gula,
harto de pan con lo mismo
llegó una musa encabronada
me sacó de la oreja izquierda
y todavía es hora
que no escribo que valga la pena
y de esto hace
28 años 3 meses y 26 días.
Tao Te Ching
Naturaleza
La Naturaleza no es amable;
Trata a todas las cosas imparcialmente.
El sabio no es amable;
Trata a toda la gente imparcialmente.
La Naturaleza es semejante a un fuelle;
Vacía, pero satisface todas las necesidades,
Cuanto más se mueve, más produce;
El sabio actúa de acuerdo al Tao de la misma forma
Y no puede ser agotado.
Trata a todas las cosas imparcialmente.
El sabio no es amable;
Trata a toda la gente imparcialmente.
La Naturaleza es semejante a un fuelle;
Vacía, pero satisface todas las necesidades,
Cuanto más se mueve, más produce;
El sabio actúa de acuerdo al Tao de la misma forma
Y no puede ser agotado.
Mario Cesariny
You are welcome to Elsinore
Entre nosotros y las palabras hay metal fundido
Entre nosotros y las palabras hay hélices que andan
Y que pueden matarnos violarnos sacar
de lo más pronfundo de nosotros lo más útil
sagrado
Entre nosotros y las palabras hay perfiles ardientes
Espacios llenos de gente de espaldas
Altas flores venenosas puertas por abrir
Y escaleras y manecillas y niños sentados
En la espera de su tiempo y de su precipicio
Hay palabras de vida hay palabras de muerte
Hay palabras inmensas, que esperan por nosotros
y otras, frágiles, que dejaron de esperar
Hay palabras hombres, palabras que guardan
el secreto y su posición
Entre nosotros y las palabras sordamente,
Las manos y las paredes de Elsinor
Y hay palabras nocturnas palabras gemidos
Palabras que nos suben ilegíbles a la boca
Palabras diamante palabras nunca escritas
Palabras imposibles de escribir
por no tener con nosotros cuerdas de violines
ni toda la sangre del mundo ni toda la amplitud
del aire
Y los brazos de los amantes escriben muy alto
Mucho más allá de azul donde oxidados mueren
Palabras maternales sólo sombra sólo sollozo
sólo espasmo sólo amor sólo soledad deshecha
Entre nosotros y las palabras, los emparedados
Y entre nosotros y las palabras, nuestro deber
hablar
Entre nosotros y las palabras hay metal fundido
Entre nosotros y las palabras hay hélices que andan
Y que pueden matarnos violarnos sacar
de lo más pronfundo de nosotros lo más útil
sagrado
Entre nosotros y las palabras hay perfiles ardientes
Espacios llenos de gente de espaldas
Altas flores venenosas puertas por abrir
Y escaleras y manecillas y niños sentados
En la espera de su tiempo y de su precipicio
Hay palabras de vida hay palabras de muerte
Hay palabras inmensas, que esperan por nosotros
y otras, frágiles, que dejaron de esperar
Hay palabras hombres, palabras que guardan
el secreto y su posición
Entre nosotros y las palabras sordamente,
Las manos y las paredes de Elsinor
Y hay palabras nocturnas palabras gemidos
Palabras que nos suben ilegíbles a la boca
Palabras diamante palabras nunca escritas
Palabras imposibles de escribir
por no tener con nosotros cuerdas de violines
ni toda la sangre del mundo ni toda la amplitud
del aire
Y los brazos de los amantes escriben muy alto
Mucho más allá de azul donde oxidados mueren
Palabras maternales sólo sombra sólo sollozo
sólo espasmo sólo amor sólo soledad deshecha
Entre nosotros y las palabras, los emparedados
Y entre nosotros y las palabras, nuestro deber
hablar
El violín de Ingres
Man Ray
El acto surrealista más simple consiste
en salir a la calle con un revólver en cada
mano y, a cigeas, disparar cuanto se
pueda contra la multitud. Quien nunca
en la vida haya sentido ganas de acabar de
este modo con el principio de degradación
y embrutecimiento existente hoy en día,
pertenece claramente a esa multitud
y tiene la panza a la altura del disparo.
en salir a la calle con un revólver en cada
mano y, a cigeas, disparar cuanto se
pueda contra la multitud. Quien nunca
en la vida haya sentido ganas de acabar de
este modo con el principio de degradación
y embrutecimiento existente hoy en día,
pertenece claramente a esa multitud
y tiene la panza a la altura del disparo.
André Breton
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