Henri Michaux

¿Dónde poner la cabeza?

Un cielo
un cielo porque ya no hay tierra
sin un ala, sin un cobertor, sin una pluma de pájaro
sin un vaho
estrictamente, únicamente cielo
un cielo porque ya no hay tierra

Después de la explosión de grisú en la cabeza,
el horror, la desesperación
después de que nunca hubo nada, todo devastado
naufragado, toda salida perdida
un cielo glacialmente cielo

Actualmente obstruído, atrancado, lleno de despojos;
cielo a causa de la migraña de la tierra
desprovista de cielo
un cielo porque no hay ninguna parte dónde poner
la cabeza

Atravesado, encogido, perforado, recortado, deshecho
intermitente. irrespirable en las explosiones y las humaredas, bueno para nada
un cielo desde ahora inencontrable

Blaise Cendrars

Prosa del transiberiano y de la pequeña Jeanne de Francia
[Fragmento]


[...]


Me arropé con una manta de viaje
Multicolor
Como mi vida
Y mi vida no me calienta más que este chal
escocés
y ni Europa entera divisada por la ventanilla de un expreso
es más rica que mi vida
Mi pobre vida
Este chal

Deshilachado sobre los cofres repletos de oro

con los que viajo
Encima de los que sueño
Encima de los que fumo

Y la única llama del universo
es una vaga idea.


[...]

Jacques Roubaud

Una lógica

Una especie de lógica para la cual tú hubieras construido
un sentido yo una sintaxis, un modelo, cálculos

El mundo de uno solo, pero que hubiera sido dos: no un solipsismo,
un biipsismo

El número uno, pero como movido en un espejo, en dos espejos puestos cara a cara

El orden en el mundo, pero con dos comienzos

Diferentes, inseparables

Una primera distancia, pero a la que no hubiera podido
fragmentar una mirada exterior, una medida de esa distancia,
pero que no hubiera podido tomarse sin falsear el sistema del doble:
un axioma de incertidumbre

En ese mundo, si hubiera podido pensarse, el pensamiento del otro, siempre, hubiera sido el pensamiento del "otro de dos"

El pensamiento del exterior, en ese mundo, el nuestro entonces,
hubiera sido el de cosas revelándose a una conciencia alterna, de la que sólo hubieran existido realmente las percepciones, útopicamente unidas, tuyas y mías, en el interior de la isla del dos:

El frigorífico, el horno, las luces decayendo, los gritos y los ruidos, niños, sin hostilidad, rumores, entre nosotros la mesa, pensamiento, de la cocina.

Jacques Roubaud

cuatro [GO 68]


quien mira las dos mitades de la cáscara
verá cómo las bocas se acercan al espejo
intermedio de la boca de las tinieblas con rosas
la boca de los amantes sobre el cristal en harapos
pero la rosa de la noche sólo ve oscuridad
redondeada sobre el susurro de las cosas
la boca del amante no toca sino boca
de la amada por este espejo pasan los ojos
que contemplan las dos mitades transparentes
del microcosmos hundido en los más vasto
en la variedad el tiempo allí nada se esconde
todo tiende es el camino donde marchan las plantas
ha llegado la noche a sus planicies frías
renuncia con sus gritos unánimes, se poca

Pierre Oster

Poema veintisiete

El universo de nuevo aparece frente a mí... El universo de nuevo rima con el leguaje.

Retengo en mis manos inmóviles la existencia unánime de los nombres.

El despliegue de un cielo real en torno a losárboles de brumario,

el hechizo de los campos dispersos, el sol extendido por todos los sitios,

ésta es la historia que me cuenta un poderoso paisaje de otoño.

Un lugar hay allí ya dispuesto para aquel que se quire testigo de la otra eternidad.

Robert Marteau

El menos mineral es un milgaro más grande que nosotros,
mudo, y sin embargo lleno de una vida que está callada -granito
[sobre el que pongo el pie
para subir o para bajar, arena mezclada a los detritus.
Las cosas nos han precedido en el cielo
en donde estabamos allí donde estamos con los dioses del origen.
Difícil sin embargo el regreso: vemos a la desinteresada muerte
[desdicada al trabajo. Para pasar
ni la musa ni los ángeles dan escolta. El soplo vuelve a atravesar
[la sangre en sentido inverso
y tras el espanto el alma se elva
sonora y para nosotros inaudible. Su día es de hoy.
No hay para ella ni la luna ni mañana. Ella se hace su sol,
vibra en la integridad de los números

(Estudios para una musa)

Jacques Roubaud

o [GO 119]

Soy un cangrejo puntual soy un mensajero sin suceso mi campo
está vacío puro barrido de la menor estrella he tapado con
terciopelo la masa abombada del ojo este instrumento no detallará ya
sino su polvo

yo no arriesgo silencios no opngo sino palabras planas como cristales
lavados por las lluvias me complace el atardecer tengo indulgencia
con el alba nunca hay nada que leer en mi mano

contando granos de arroz sobre la mesa de una cocina he asegurado
mi santidad una vida de perfección contempla mil veces la misma
fuente que se rompe

a partir de mí el tiempo se disciplina cómo decía yo todavía hay
un río sensible al frío una isla con lagos y aborígenes cómo

Yves Bonnefoy

Que el verbo se extinga sobre esa faz
del ser al que nos expusimos,
sobre esa aridez que atraviesa viento único de finitud.

Que quien ardia en pie como una vina
que el cantor extremado ruede desde la cima
iluminando la inmensa materia idecible.

Que el verbo se extinga en la sala baja
donde te me reunes, que la lumbre
del grito se apiñe sobre nuestras palabras que enrojecen.

Que por mi muerte el río se alce
y tome sentido.

André Du Bouchet

Piedra o agua


... más acá
del centro

apretado
como piedra un instante



o agua.


... el olvido
en el centro
donde
piedra
un instante o agua

ha sido apretada.



... e inmóvil
tras el centro


el corazón de la montaña será piedra
o agua.

Marceline Desbordes-Valmore

Les séparés

N'écris pas. Je suis triste, et je voudrais m'éteindre.
Les beaux étés sans toi, c'est la nuit sans flambeau.
J'ai refermé mes bras qui ne peuvent t'atteindre,
Et frapper à mon coeur, c'est frapper au tombeau.
N'écris pas !

N'écris pas. N'apprenons qu'à mourir à nous-mêmes.
Ne demande qu'à Dieu... qu'à toi, si je t'aimais !
Au fond de ton absence écouter que tu m'aimes,
C'est entendre le ciel sans y monter jamais.
N'écris pas !
N'écris pas. Je te crains ; j'ai peur de ma mémoire ;
Elle a gardé ta voix qui m'appelle souvent.
Ne montre pas l'eau vive à qui ne peut la boire.
Une chère écriture est un portrait vivant.
N'écris pas !

N'écris pas ces doux mots que je n'ose plus lire :
Il semble que ta voix les répand sur mon coeur ;
Que je les vois brûler à travers ton sourire ;
Il semble qu'un baiser les empreint sur mon coeur.
N'écris pas !

Arthur Rimbaud

(Fragmento de Sol y Carne

[...]

¡Nosotros no podemos saber! ¡Nosotros sucumbimos
bajo un manto de ignorancia y estrechas quimeras!
Copias de hombres caídos de las vulvas de las madres,
¡nuestra pálida razón nos oculta el infinito!
Queremos ver, ¡pero la Duda nos castiga!
La duda, pájaro lpugubre, nos golpea con su ala...
¡Y el horizonte se esfuma en una huida eterna!

[...]

Jacques Roubaud

o [GO 133]


Pertenezco al nervio de las calles a las murenas a los jeroglíficos
a la corteza del otoño a la locuacidad de los esmaltes al don de
sí a la avaricia a la grandeza en pequeño claro moderadamente al
revés ( por siglos minutos horas por nada por un punto amarillo en la
claridad)

Jean Claude Renard

Ejercitación de la soledad

Soy como mi propio amante,
soy como alguien que está muerto,
que va a través de sí mismo,
que camina por su cuerpo,
soy como alguien del pasado.

soy antiguo y subterráneo
como quien duerme en sí mismo
no tiene ya amor ni manos,
sólo algo que le da frío,
soy como alguien que asesina.

Soy la oreja suprimida,
soy la boca sepultada,
carne cerrada a otra carne,
carne abrasada grita,
separado estoy del mar.

Separado de las aves,
de mi prpopio corazón,
estoy sin cuerpo interio,
sin árboles en mis huesos,
soy como un hombre sin hombres.

Yo ya no soy el que nombra,
yo ya no soy el que ve,
alguien me ha quitado a cristo,
lo ha retirado de mí
ausente estoy del espiritu.

Ausente del alto amor
y de las regiones altas,
como el que está ausente en una torre,
-mas ¿ dónde esta el alto amor,
donde estan los que yo soy?

Louis Aragón

Licantropía Contemporánea


[...]

Qué es eso que me impulsa a aullar en las tumbar

Qué es eso que me obliga a escarbar irresistiblemente en

El polvo

Donde duermen los enamorados en descomposición

Qué vas tú a exhumar como si la luz viviente

No tuviera bastante con las heridas de los vivos

Dadme el lenguaje tenebroso de los ajusticiados en la silla

Eléctrica

El vocabulario ultimo de los guillotinados

La existencia es un ojo reventado Que se me entienda

Bien un ojo que hacen reventar a cada instante

El harakiri sin fin Me enfurezco

Al ver la calma idiota con que reciben mis gritos

Por eso quiero sacar de las fosas hipócritas

A los fallecidos de muerte violenta con sus pupilas horrorizadas

Quiero desterrar a las victimas de las catástrofes

Cuyos esqueletos conservan las posturas del terror

Que se adaptan maravillosamente a estos días que corren

[...]

Pierre Oster

L'ordre du mouvement

*
Rechazo de un pensamiento no sentido o bien neutro, anclado en
lo neutro y no en lo sagrado; de manera que las desiciones del corazón
y de la inteligencia se revelaran initeligibles, sin eficiencia.

Nuestra invencion en el antiguo dominio de los metros ensanchan
el campo de la aceptación del sentido, nos permiten entrar en la
multiplicidade de las facetas de lo efímero, acordarnos de ciertas
reglas que rigen la expansión del yo singular.

[...]

El pensamiento puede guiarse por la suavidad de lo infinito. Hay
en él una independencia con respecto a las estrategias de la derrota.

[...]

No llegarás a someterte a toda grandeza si no consigues transformar
tus sensaciones, proyectarte en la verdad del Cuerpo infinito.

Concatenaciones que nos introducen en un tiempo mucho más
lento, más rico. De manera que percibamos las cosas como bajo la
protección de un estupo sagrado.

Ni el laboratorio ni el templo me satisfacen. ¿Obtendré alguna vez
un edificio impalpable?¿Desplegaré la fértil fragilidad?

[...]

Confróntate al vacpio, ejercítate en su proximidad... Al precio de
una dialéctica interior al instante, de una vacilación subtemporal.

[...]

Jean Claude Renard

Arcanos I

La noche me mantiene alerta.
Con los dedos medio doblados, desnudo sobre la arena y con mi
vida mi muerte como únicas armas, aguardo el verdadero combate.
Desde siempre sigue mi rastro una presencia, a la vez íntima e intacta,
que da sentido a la marcha - lleva hasta el mar las cacerías de la
mañana.
Hay risas en el enigma: una consagración una danza de dioses puros.
De su paz haré mi algería.
Este cuerpo que ve bajo las ramas el reugio exacto y favorable que
habitará mi pultimo sueño escoge ya su luz.
Pero aún hay que destruir el señuelo ácido del lenguaje para que,
no siendo ya lo que él dice, las islas, las fuentes, las raíces, hablen
ellas mismas de sus fiestas.
Una vez exorcizado el laberinto donde perderse es todo y no es nada,
domeñaré mis poderes.
Pues conocer es más que comprender.
¡Y acado entonces, como un pulpo que ni se afronta ni se rehúye, se
aproximará a mí lo increíble!

Louis Aragon

Licantropía Contemporánea

El grado más alto de la tristeza tanto puede ser
Un general ciego mendigando a través de las islas
Como hacia las tres de la mañana la avenida
De la opera
No hay límites para la melancolía humana
Se encuentra siempre con una piedra para colocar en la pirámide de las lagrimas
Estáis seguros de padecer tanto como una mujer estrangulada
En el momento en el que ella sabe que todo a terminado
Y desea acabar
Estáis seguros de que no valdría más ser
Ser estrangulado si uno piensa en los cuchillos de las horas que
Se acercan
Desde hace tiempo vivo mi último minuto
La arena que mastico es la de una agonía invisible y perpetua
Las llamas que hago recortar de tiempo en tiempo por el
Peluquero
Son las únicas en delatar el negro infierno interior que me habita
Como cuerpos privados de sepultura
Los hombres se pasean por el jardín de mi mirada
Soñadores inexplicables
O soy el único a quien golpea una mano disecada
En este desierto poblado entre estas flores áridas

[...]

Alain Bosquet

::FUTURO::


Serás puro:
tres vestidos,
una escudilla para reoger limosna.
Serás bueno:
la mejilla,
luego la otra mejillas para que te afobeteen.
Serás fuerte:
tu vida,
luego la otra vida en la que te transformaras en dios.
Serás humilde
como un guijarro,
como un pinzón que sale del huevo,
Serás lo que debes ser
para alguna verdad,
para algún amor,
para algpun orden invisible.
Y serás recompensado,
bestia de carga y de ensueños.
Y serás castigado,
animal cargado de piedras
y de nada.
Nunca serás tú mismo.

(Libro de la duda y la gracia)

Yves Bonnefoy

IV


Así permanecimos despiertos en lo más alto de la noche del ser. Un arbusto se quebró.

Ruptura secreta, ¿ con qué pájaro de sangre circulabas por nuestras tinieblas?

¿A qué habitación venías, en la que se agravaba el horror del alba en los cristales?

(Del movimiento y la inmovilidad de Douve)

Lionel Ray

EL PUENTE

Hay una hora en que todo se hace abismo. Una
hora sola entre sueño e insomnio entre

ruido y silencio entre gemir y gritar, una
donde arde el tiempo despacio al fondo de las lágrimas

y que se pierde como el agua de las tormentas o esos jirones
de tela entre las zarzas aqui y allá, una hora sola

entre los dedos desesperados de la edad, entre un
sol de seda y los prados profundos de julio,

una hora entre bruma y fatiga, entre la carne
hambrienta y la inocente aventura de ser.

Una hora en la que uno se mira en el reflejo del Tiempo
desaprecido como en el gesto de borrar en la comisura

de los ojos las arrugas, una hora como un lugar de sombra
ente las palabras y la memoria: transcurro permanezco

(Una especie de cielo)