Tango egipcio
en alas de tu cifra
[...]
tu rato
- tu rostro-
todo te tatúa
-figurate-
volver
-tarde lo supo-
volver
por que no espero retornar jamás
saeta:
-señora del buen mirar-
[...]
(Fragmento sin sentido para S.Y.)
Mario Cesariny
El catalejo escueto
¿Qué es el suplicio de Tántalo?
Es una luz íntima que me calienta en la noche.
¿Qué es el suicidio?
Es descender lentamente con la lentitud de quien sube.
¿Qué es el amor?
Es una calle muy tranquila por donde sólo una vez se pasó.
¿Que es el hambre excesiva?
Es un tintero de plata lleno de sangre.
¿Qué es la nobleza?
Es el viento que viene de los bosques.
¿Qué es el sueño?
Es el simulacro de la melancolía.
¿Qué es el valor?
Es una iglesia dentro de una nuez.
¿Qué es el Gallo?
Es una dilatación en la parte superior de la cabeza.
¿Qué es la razón?
Es una carta venida desde lejos.
¿Qué es la noche?
Es un texto muy antigui entonado por una multitud de sapos.
¿Qué es el destino?
Es el amor a todo lo largo.
¿Qué es la infancia?
Es una isla que emerge rápidamente.
¿Qué es la Pintura?
Es un prolongado baño turco.
¿Qué es la monarquía?
Es un saco de piedras pidiendo que lo carguen.
¿Quién es tu madre?
Es un mendigo que espera la noche para reír.
¿Quiénes somos nosotros?
Los ojos del pájaro muerto en el viaje.
¿Qué esperamos?
Tu esperanza.
¿Qué hacemos?
El día.
¿Quién era António Maria Lisboa?
Un oráculo distraído que nunca dijo la verdad.
¿Dónde vivía?
En el cuello de una estatua de harina.
¿Por qupe vivía?
Porque siempre hubo quien los quisiera matar.
¿Qué es lo nervioso?
Es un candil de acero.
¿Qué es la paciencia?
Es una alicata en un día de tormenta
¿Qué eres tú?
Un hilo que ato alrededor de la cabeza.
Después de asentado el piso
el hijo desobediente
quedó mucho más alto.
¿Qué sucede?
La ceremonia de la leche de la miel
Dos claros ojos de hombre
y las cejas correctas
aparecen por debajo de la gorra
¿Qué sucede?
El enriquecimiento del vocabulario.
No creo que haya mucho espectáculos, todas las
mañanas dice la historia de los zeppelín.
¿Qué sucede?
La conspiración de los obispos.
¿Qué es el suplicio de Tántalo?
Es una luz íntima que me calienta en la noche.
¿Qué es el suicidio?
Es descender lentamente con la lentitud de quien sube.
¿Qué es el amor?
Es una calle muy tranquila por donde sólo una vez se pasó.
¿Que es el hambre excesiva?
Es un tintero de plata lleno de sangre.
¿Qué es la nobleza?
Es el viento que viene de los bosques.
¿Qué es el sueño?
Es el simulacro de la melancolía.
¿Qué es el valor?
Es una iglesia dentro de una nuez.
¿Qué es el Gallo?
Es una dilatación en la parte superior de la cabeza.
¿Qué es la razón?
Es una carta venida desde lejos.
¿Qué es la noche?
Es un texto muy antigui entonado por una multitud de sapos.
¿Qué es el destino?
Es el amor a todo lo largo.
¿Qué es la infancia?
Es una isla que emerge rápidamente.
¿Qué es la Pintura?
Es un prolongado baño turco.
¿Qué es la monarquía?
Es un saco de piedras pidiendo que lo carguen.
¿Quién es tu madre?
Es un mendigo que espera la noche para reír.
¿Quiénes somos nosotros?
Los ojos del pájaro muerto en el viaje.
¿Qué esperamos?
Tu esperanza.
¿Qué hacemos?
El día.
¿Quién era António Maria Lisboa?
Un oráculo distraído que nunca dijo la verdad.
¿Dónde vivía?
En el cuello de una estatua de harina.
¿Por qupe vivía?
Porque siempre hubo quien los quisiera matar.
¿Qué es lo nervioso?
Es un candil de acero.
¿Qué es la paciencia?
Es una alicata en un día de tormenta
¿Qué eres tú?
Un hilo que ato alrededor de la cabeza.
Después de asentado el piso
el hijo desobediente
quedó mucho más alto.
¿Qué sucede?
La ceremonia de la leche de la miel
Dos claros ojos de hombre
y las cejas correctas
aparecen por debajo de la gorra
¿Qué sucede?
El enriquecimiento del vocabulario.
No creo que haya mucho espectáculos, todas las
mañanas dice la historia de los zeppelín.
¿Qué sucede?
La conspiración de los obispos.
Kepa Murua
EDIFICIOS ANÓNIMOS
Derribaréis una casa con gente dentro.
Abriréis las ventanas del amanecer
con vuestros gritos. Amenazaréis
al atardecer con que caiga la noche.
Nos señalaréis con el dedo.
Con vuestras órdenes, locos de atar
y de rabia, nos llevaréis como a enfermos
a un lugar en las afueras de cualquier parte.
Diréis que somos pobres e insignificantes
porque olemos como huelen los escombros
que cubren edificios de otro tiempo.
Acabaréis con todo. Con todo lo imposible.
Las ruinas nos sepultarán vivos
y los perros, afónicos de rescate,
ladrarán al vacío. Con todo.
Sólo entonces hablará el hombre.
Anónimo y sin atributos.
Jean Claude Renard
Ejercitación de la soledad
Soy como mi propio amante,
soy como alguien que está muerto,
que va a través de sí mismo,
que camina por su cuerpo,
soy como alguien del pasado.
soy antiguo y subterráneo
como quien duerme en sí mismo
no tiene ya amor ni manos,
sólo algo que le da frío,
soy como alguien que asesina.
Soy la oreja suprimida,
soy la boca sepultada,
carne cerrada a otra carne,
carne abrasada grita,
separado estoy del mar.
Separado de las aves,
de mi prpopio corazón,
estoy sin cuerpo interio,
sin árboles en mis huesos,
soy como un hombre sin hombres.
Yo ya no soy el que nombra,
yo ya no soy el que ve,
alguien me ha quitado a cristo,
lo ha retirado de mí
ausente estoy del espiritu.
Ausente del alto amor
y de las regiones altas,
como el que está ausente en una torre,
-mas ¿ dónde esta el alto amor,
donde estan los que yo soy?
Soy como mi propio amante,
soy como alguien que está muerto,
que va a través de sí mismo,
que camina por su cuerpo,
soy como alguien del pasado.
soy antiguo y subterráneo
como quien duerme en sí mismo
no tiene ya amor ni manos,
sólo algo que le da frío,
soy como alguien que asesina.
Soy la oreja suprimida,
soy la boca sepultada,
carne cerrada a otra carne,
carne abrasada grita,
separado estoy del mar.
Separado de las aves,
de mi prpopio corazón,
estoy sin cuerpo interio,
sin árboles en mis huesos,
soy como un hombre sin hombres.
Yo ya no soy el que nombra,
yo ya no soy el que ve,
alguien me ha quitado a cristo,
lo ha retirado de mí
ausente estoy del espiritu.
Ausente del alto amor
y de las regiones altas,
como el que está ausente en una torre,
-mas ¿ dónde esta el alto amor,
donde estan los que yo soy?
Louis Aragón
Licantropía Contemporánea
[...]
Qué es eso que me impulsa a aullar en las tumbar
Qué es eso que me obliga a escarbar irresistiblemente en
El polvo
Donde duermen los enamorados en descomposición
Qué vas tú a exhumar como si la luz viviente
No tuviera bastante con las heridas de los vivos
Dadme el lenguaje tenebroso de los ajusticiados en la silla
Eléctrica
El vocabulario ultimo de los guillotinados
La existencia es un ojo reventado Que se me entienda
Bien un ojo que hacen reventar a cada instante
El harakiri sin fin Me enfurezco
Al ver la calma idiota con que reciben mis gritos
Por eso quiero sacar de las fosas hipócritas
A los fallecidos de muerte violenta con sus pupilas horrorizadas
Quiero desterrar a las victimas de las catástrofes
Cuyos esqueletos conservan las posturas del terror
Que se adaptan maravillosamente a estos días que corren
[...]
Gonçalo M. Tavares
Viento
El mismo que empuja el incendio en dirección a un ser vivo frágilque perdió camino y tiempo de fuga,
empuja todavía el aroma de la amante para casa del amado.
Y no se trata de señalar el camino unas veces a la bondad
otras a la maldad,
la moral del viento es otra,
y está toda en el mundo como él toca en el agua:
hace lo que tiene que hacer y parte.
***
Mesa
La mesa tiene una cualidad: no deja caer las cosas.
No interfiere en el mundo: la mesa recibe, ampara.
No juzga, no da instrucciones excesivas.
Recibe,
ampara,
no deja caer.
Sobre ella las cosas claras permanecen claras, y no caen.
Las oscuras permanecen oscuras, y no caen.
Margaret Atwood
[...]
Me acerco a este amor
como un biólogo
que se pone guantes de goma
y su bata blanca de laboratorio
Tu huyes de él
como un prisionero político
fugitivo, y no me sorprende
[...]
Shuntaro Tanikawa
30
No dejare a las palabras descansar
A veces se sienten avergonzadas de ellas mismas
Y quieren morir, dentro de mi
Cuando eso pasa estoy enamorado.
En un mundo de otra forma
Gente callada – nadie- parloteando
Lo que es mas, sol, árboles y nubes
No están concientes de su belleza.
Un avión volando rápido con la forma de pasión humana.
Aunque el cielo azul pretende ser su espalda
De hecho no hay nada ahí.
Cuando llamo afuera, en voz baja
El mundo no responde
Mis palabras no son distintas de aquellas de los pájaros
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