Voces

La lumière, changée

Shuntaro Tanikawa

la muerte en el sueño
con mano ágil y callada
arrastra todos los pormenores de la vida
hasta que en breve se marchitan las fl ores del altar,
pero a nuestra conversación idiota hasta el amanecer,
[no pone fi nal

la muerte es algo desconocido
y lo desconocido carece de pormenores
es ahí donde se parece a la poesía
tanto la muerte como el poema sintetizan la vida
pero quienes sobreviven, mucho más que la síntesis,
disfrutan esos pormenores crecientemente arropados en su
[misterio

valía


En fin, nada importa excepto a la manera en que nada importa. Que ella sea bella o, cuando menos, fútil, porque la futilidad tiene de común con la belleza la indiferencia ante la utilidad y la justicia. El resto es absolutamente vida...”




Todo lo que importa es en medida.


El valor, sumado o restado, de este hombre – animal.


Nada tienen las cosas-objetos-entes

que ver con nosotros

(tú o yo o el de junto)


El movimiento;

presa del valor,

las relaciones


Momento: No es momento.


Accionar:


Desorientados trastocados

(en parte por incompetencia física, aun más por inapetencia moral)


Todo pensamiento parece quedar degradado por la expresión de las palabras:


Como quien se sostiene de un listón

sobre un rascacielos.

Mensaje en tinta negra dentro de una botella de vino tinto en el mar Egeo a las cinco de la mañana.

Aquí estas, creador de mi propia realidad.

aquí nacen olores sabores gustos


-en esto que mis ojos no ven

y que mi tacto no siente-


en donde me sumerjo como en un lienzo nuevo.


He venido al mundo con una caja de crayones

y los limites parecen interminables


Que es esto más que un cúmulo de algo:


Amor de camas y de noches


(y no es lo mismo decirlo que atreverse a pensarlo)

Es mi necesidad y la tuya

las que hacen de esto un mundo

-intangible-

y mas fuertes que una catapulta.

Federico Corral Vallejo


Pan con lo mismo
Con toda la ventaja del mundo
hoy busqué a la inspiración
donde sabía que no estaba
sólo encontré
un pastel con relleno de pereza
que me incitó a la gula,
harto de pan con lo mismo
llegó una musa encabronada
me sacó de la oreja izquierda
y todavía es hora
que no escribo que valga la pena
y de esto hace
28 años 3 meses y 26 días.

Tao Te Ching

Naturaleza


La Naturaleza no es amable;
Trata a todas las cosas imparcialmente.
El sabio no es amable;
Trata a toda la gente imparcialmente.

La Naturaleza es semejante a un fuelle;
Vacía, pero satisface todas las necesidades,
Cuanto más se mueve, más produce;
El sabio actúa de acuerdo al Tao de la misma forma
Y no puede ser agotado.

Mario Cesariny

You are welcome to Elsinore

Entre nosotros y las palabras hay metal fundido
Entre nosotros y las palabras hay hélices que andan
Y que pueden matarnos violarnos sacar
de lo más pronfundo de nosotros lo más útil
sagrado
Entre nosotros y las palabras hay perfiles ardientes
Espacios llenos de gente de espaldas
Altas flores venenosas puertas por abrir
Y escaleras y manecillas y niños sentados
En la espera de su tiempo y de su precipicio
Hay palabras de vida hay palabras de muerte
Hay palabras inmensas, que esperan por nosotros
y otras, frágiles, que dejaron de esperar
Hay palabras hombres, palabras que guardan
el secreto y su posición

Entre nosotros y las palabras sordamente,
Las manos y las paredes de Elsinor

Y hay palabras nocturnas palabras gemidos
Palabras que nos suben ilegíbles a la boca
Palabras diamante palabras nunca escritas
Palabras imposibles de escribir
por no tener con nosotros cuerdas de violines
ni toda la sangre del mundo ni toda la amplitud
del aire

Y los brazos de los amantes escriben muy alto
Mucho más allá de azul donde oxidados mueren
Palabras maternales sólo sombra sólo sollozo
sólo espasmo sólo amor sólo soledad deshecha

Entre nosotros y las palabras, los emparedados
Y entre nosotros y las palabras, nuestro deber
hablar

El violín de Ingres


Man Ray

El acto surrealista más simple consiste
en salir a la calle con un revólver en cada
mano y, a cigeas, disparar cuanto se
pueda contra la multitud. Quien nunca
en la vida haya sentido ganas de acabar de
este modo con el principio de degradación
y embrutecimiento existente hoy en día,
pertenece claramente a esa multitud
y tiene la panza a la altura del disparo.

André Breton

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La (mi) vida es como si me golpeasen con ella.

Fernando Pessoa

[Fragmentos]

La naturaleza esconde, no revela.

Todo este universo luminoso y oscuro

a cuya suma de energías llamamos naturaleza

es una mascarada, un vestido y un sueño.


[…]


La naturaleza no es Isis, sino el velo de Isis.


[…]


Conocer es errar, y el oráculo que dijo conócete propuso trabajo mayor que el de Hércules y un enigma más negro que el de la esfinge.


Desconocerse conscientemente: he aquí el enigma

Emplear activamente la ironía. Análisis paciente y expresivo de los modos de conocernos, el conciente registro de la inconsciencia de nuestras consciencias, la metafísica de las sombras autónomas, la poesía del crepúsculo de la desilusión.


[…]


Vivimos todos lejanos y anónimos; y disfrazados sufrimos, desconocidos.¿Saber que quienes somos no nos atañe, que lo que pensamos o sentimos es siempre una traducción […] no será ser extranjero en la propia alma, exiliado en las propias sensaciones?


El mito es la nada que lo es todo


[…]

Andy Warhol



[Métamorphose du Mond]

Haiku/ Matsuo Bashoo


Ante el relampago
Dichoso
El que nada sabe


***


Ahora
Vamos a contemplar la nieve
Hasta el cansancio


***


No pertenece
Ni a la noche ni a la mañana
La flor del melon


Francisco Hernández

RADIOGRAFÍA

este poema huele a esperma
a sudor de negra
a pantalón traído de la tintorería:
al amanecer
sabe a vodka con hielo
a camarón gigante
o simplemente a madres.
es más ligero que el sexo de una hormiga
pero no se puede amplificar
ni humedecer
dada su calidad de combustible

Günter Kunert

POEMA DEL POEMA

Más que un poema
es por ejemplo: Ningún poema,
pues el Nopoema vive
como suave tibieza de la inspiración:
sentimiento ambiental
de la gota en el agua.
El cuerpo se siente protegido.
El corazón no siente nada.
La balanza está equilibrada.
La plomada cuelga en silencio.

El poema es estado,
pues el poema destruye
en tanto
surge de sí mismo.

Jean Claude Renard

Arcanos I

La noche me mantiene alerta.
Con los dedos medio doblados, desnudo sobre la arena y con mi
vida mi muerte como únicas armas, aguardo el verdadero combate.
Desde siempre sigue mi rastro una presencia, a la vez íntima e intacta,
que da sentido a la marcha - lleva hasta el mar las cacerías de la
mañana.
Hay risas en el enigma: una consagración una danza de dioses puros.
De su paz haré mi algería.
Este cuerpo que ve bajo las ramas el reugio exacto y favorable que
habitará mi pultimo sueño escoge ya su luz.
Pero aún hay que destruir el señuelo ácido del lenguaje para que,
no siendo ya lo que él dice, las islas, las fuentes, las raíces, hablen
ellas mismas de sus fiestas.
Una vez exorcizado el laberinto donde perderse es todo y no es nada,
domeñaré mis poderes.
Pues conocer es más que comprender.
¡Y acado entonces, como un pulpo que ni se afronta ni se rehúye, se
aproximará a mí lo increíble!

Federico Corral Vallejo


Como tú no hay nadie,

emerges del romance 853 veces por minuto.

Juegas a ser hotel

y te conviertes en suite presidencial.


Me haces el amor entre cortinas de seda

ceñidas a tu cuerpo de ventana.

Hacemos cortocircuito

tendidos sobre la alfombra.

Vuelvo a la cordura

y me visto con la lluvia que inunda la ciudad.


El agua escribe un recado en la espalda del cansancio.

La vida germina en tus venas con la certeza de la muerte.

Dan Pagis

ERRORES


Piensas que llegó el fin Pero sólo son
los primeros pasos pesados de la lluvia.

Piensas que se trate de un nuevo pesar Pero
es sólo una pared encalada como cada año.

Es una tentación sinuosa, piensas, Pero es
sólo una serpiente de papel de seda.

Piensas que es un disparo aislado, y es sólo
el viento que ha cerrado de golpe la puerta.

Tú piensas que soy yo
Pero sólo soy yo.

Louis Aragon

Licantropía Contemporánea

El grado más alto de la tristeza tanto puede ser
Un general ciego mendigando a través de las islas
Como hacia las tres de la mañana la avenida
De la opera
No hay límites para la melancolía humana
Se encuentra siempre con una piedra para colocar en la pirámide de las lagrimas
Estáis seguros de padecer tanto como una mujer estrangulada
En el momento en el que ella sabe que todo a terminado
Y desea acabar
Estáis seguros de que no valdría más ser
Ser estrangulado si uno piensa en los cuchillos de las horas que
Se acercan
Desde hace tiempo vivo mi último minuto
La arena que mastico es la de una agonía invisible y perpetua
Las llamas que hago recortar de tiempo en tiempo por el
Peluquero
Son las únicas en delatar el negro infierno interior que me habita
Como cuerpos privados de sepultura
Los hombres se pasean por el jardín de mi mirada
Soñadores inexplicables
O soy el único a quien golpea una mano disecada
En este desierto poblado entre estas flores áridas

[...]

Alain Bosquet

::FUTURO::


Serás puro:
tres vestidos,
una escudilla para reoger limosna.
Serás bueno:
la mejilla,
luego la otra mejillas para que te afobeteen.
Serás fuerte:
tu vida,
luego la otra vida en la que te transformaras en dios.
Serás humilde
como un guijarro,
como un pinzón que sale del huevo,
Serás lo que debes ser
para alguna verdad,
para algún amor,
para algpun orden invisible.
Y serás recompensado,
bestia de carga y de ensueños.
Y serás castigado,
animal cargado de piedras
y de nada.
Nunca serás tú mismo.


(Libro de la duda y la gracia)

Yves Bonnefoy



IV


Así permanecimos despiertos en lo más alto de la noche del ser. Un arbusto se quebró.

Ruptura secreta, ¿ con qué pájaro de sangre circulabas por nuestras tinieblas?

¿A qué habitación venías, en la que se agravaba el horror del alba en los cristales?


(Del movimiento y la inmovilidad de Douve)

Boaz Yaniv

Este poema debe ser leído en voz alta
en un cuarto pequeño
con sólo una ventana
que dé, con preferencia, al mar
(pero si no se encuentra mar, una autopista servirá lo mismo).
Se debe intentar sentir la humedad
en la punta de los dedos,
repasar los versos del final al comienzo,
hasta que el ruido empiece a apagarse,
hasta que la página empiece a deslizarse
y pensándolo bien no es necesario un cuarto,
no es necesario el mar
(quizás la autopista resulte imprescindible)
no es necesaria la humedad
ni en la punta de los dedos
no es necesario
un poema

Haru

Haiku/ Yosa Buson




Días de permiso
Mientras cuecen las habas
Se evaporan los sueños


***


Ráfaga de inivierno
El quejido del agua
En la roca se quiebra



de El Marinero/ Fernando Pessoa

…Las repito siguiendo una voz que no oigo

Y que me las esta murmurando en secreto…



Y al final quién sabes si soy yo así y si esto es sin duda lo que siento.

Quien tenga mayor conocimiento que yo en este estado que levante la mano sin miedo y me lo explique, porque no hayo razón otra al mundo y esta realidad que un absurdo.


No me siento más quecargando una piedra que tiene un destino predeterminado por mi mente, por los dioses de mi mente, las leyes de la naturaleza suprimen mi libertad y yo siento que desfallezco porque me aleja de mi propia voluntad, me alejo de mi propia voluntad por no querer siquiera creer en ella.


Se pierde la fe del medio día, no porque no crea que ella llegara, si no precisamente porque llega justo a tiempo en el futuro - se sabe que siempre continúa algún otro día-


Los días pasan y no soy yo más ni menos para que no pasen,

Las aguas corren y no soy yo ni más ni menos para que las aguas corran.


Quien se hayo en este cataclismo y logro salir triunfante

Deje su egoísmo y venga a ayudar a los desfallecidos

O no… quien sabe si tenga la fuerza de escucharle...

La voluntad de querer hacerlo…


…Toda hora es madre de sueños…

La vida nos acecha siempre y se escucha un eco de cada historia que reconstruimos de nuestra verdad

Walt Whitman

LI

El pasado y el presente se han marchitado:
ya los he colmado y vaciado,
y ahora me dispongo a colmar el próximo
pliegue del futuro.
¡Tú que me escuchas! ¿Qué tienes para
confiarme?

Mirame a la cara mientras aspiro
la fragancia del crepúsculo,
(Habla honestamente, nadie más te oye,
y sólo estaré un instante todavía).

Muy bien, sí, me contradigo.
(Soy enorme, contengo multitudes)

Me dirijo a los que están cerca, espero
en el umbral.

¿Quién ha acabado el trabajo del día?
¿Quién terminará antes su cena?
¿Quién quiere hablar conmigo?
¿Querrás hablarme antes de que parta?
¿O lo harás cuando sea demasiado tarde?

Lionel Ray

EL PUENTE

Hay una hora en que todo se hace abismo. Una
hora sola entre sueño e insomnio entre

ruido y silencio entre gemir y gritar, una
donde arde el tiempo despacio al fondo de las lágrimas

y que se pierde como el agua de las tormentas o esos jirones
de tela entre las zarzas aqui y allá, una hora sola

entre los dedos desesperados de la edad, entre un
sol de seda y los prados profundos de julio,

una hora entre bruma y fatiga, entre la carne
hambrienta y la inocente aventura de ser.

Una hora en la que uno se mira en el reflejo del Tiempo
desaprecido como en el gesto de borrar en la comisura

de los ojos las arrugas, una hora como un lugar de sombra
ente las palabras y la memoria: transcurro permanezco

(Una especie de cielo)

Osip Mandelstam





El sonido sordo y cauteloso del fruto
Que cae del árbol,
En medio de una incesante melodía
Del profundo silencio del bosque...



Philippe Jaccottet



Mientras te escucho,
la reverberacón de una vela
tiembla en el espejo
como una llama que se trenza
con el agua.

¿Y no es también esta voz el eco
de otra, más real?
¿Va a oírla aquel que se debate
entre las manos siempre demasiado lentas
del verdugo?
¿La oiré yo?

Si llegaras a hablar alguna vez encima de nosotros
entre los árboles constelados de su abril.


En el suelo aún existe un ligero susurro a muerte

En el suelo aún existe un ligero susurro a muerte
que ha querido invadir las plantas y les ha quitado su verde.
El verde vuelve siempre al azul y en línea contraria.
La contrariedad nos atañe como en tiempos de retroceso;
no retrocedamos por miedo,
avancemos con paso firme aunque sea en retrospectiva
- justo al pasado-

Las hojas de laurel de la cocina de mi madre
están mas ausentes en mi paladar que en la comida ajena;
los tiempos vienen decayendo en constantes toboganes
revolcándonos con olas de cloro.

Su olor me provoca nausea, sé que soy yo.

En una oscura letrina miro mi vida ir hacia las cañerías;
no me da asco pensar en revolcarme con los cocodrilos del drenaje:
-ya conozco los bigotes raspando mi piel-
y me convierto en maniquí adormilado con estupefacientes
en los notables amaneceres de estreno.

No recuerdo el nombre que atormento mi noche y mi lujuria:
querría dedicarte el tic tac de mis pasos
y la seguridad con la que enderezo mi cuello,
mis dedos ya muertos por el frío no dejan de escribir[te].

Manzanilla con vainilla y miel...
-así de hostigante te encuentro-
como las abejas al rededor de saborizantes artificiales,
pobres que hasta a ellas hemos logrado engañar

No es mas tu saña que el cempasúchil del día de muertos...

En el suelo aun existe un ligero susurro a muerte.

Valerio Magrelli

Este estudio es en realidad sólo

una paciente meteorología del hombre.

Acorta análisis de las mareas del pensamiento

y de las mutaciones de la carne,

que como un planeta silencioso lo atrae.

Cálculo de las corrientes y de los vientos,

de los climas y de las oblicuas

isobaras del espíritu; redacción

de las efemérides corporales.

Observatorio apartado de toda variación

que la mente proyecta sobre el cielo del cráneo.

Pero en todo esto aún

no me arriesgo a prever

el pasaje de los cometas y de las mujeres.

Alain Bosquet


Ave

No eres mpas que la coma
de una drase en el cielo.
¿No es en verdad ridículo
este mundo fingido:
la palmera con alas,
el desierto elocuente,
la cascada que bala,
el tigre hecho volcán?
¡La riqueza es penuria!
Las lunas regordetas
siempre están mal nutridas.
Tú vuelves a mis versos
donde naciste, coma
hecha águila demente
que da vueltas y vueltas
y cae sobre mi cuello.


Ulalume González de León

PROBLEMA

Calcular
(dado el producto de la multiplicación de las caricias
el número de golpes de ala por segundo con que la pasión
compensa el peso de los cuerpos
la velocidad adquirida al pensarnos
la resistencia del aire a todas nuestras iniciativas voladoras
el intervalo admisible entre la temperatura máxima y la
temperatura mínima del deseo
las intermitencias con que fabricamos nuestra continuidad
el margen de error tolerable para un ingreso simultáneo
en el olvido que sabes
las probabilidades de reincidir por falta de recuerdo
la mayor o menor necesidad de un postre metafísico al
banquete carnívoro
el porcentaje de limaduras virutas rebabas que pueden ser
recicladas in situ
y la fuerza de gravedad de toda alegría
y la trayectoria asíntota al más estrellado techo)
la condición necesaria y suficiente de este amor.

Haiku/ Yosa Buson




Habiendo pasado Bashoo
todavía el año
no ha atardecido tras él


***



Haiku/ Mario Benedetti



Si en el crepúsculo
el sol era memoria
ya no me acuerdo


***


Las religiones
no salvan / son apenas
un cotratiempo


***


Lo peor del eco
es que dice
las mismas barbaridades

Juan Luis Martínez



El Cisne Troquelado (La Búsqueda)



La página replegada sobre la blancura de sí misma.
La apertura del documento cerrado: (EVOLUTIO LIBRIS).
El pliego / el manuscrito: su texto corregido y su lectura.
La escritura de un signo entre otros signos.
La lectura de unas cifras enrolladas.
La página signada / designada: asignada a la blancura.

Ramón Martínez Ocaranza

Elegía de la razón pura

hay construcciones
como cuando el tiempo...

El odio es
la parte que nos toca
de la señal.

Es falso
lo del camello y la aguja.

Las palabras
tienen violentos choques
en sus núcleos.

Y cuando se definen
los amores,
nace la rabia
que los mata.

En las tabernas
crecen
los conceptos

Y hay salmistas que odian
los talleres de salmo.

Shakespeare tenía razón:
el amor se construye
con el metal del odio contra el odio.

(Enero 16 de 1968)

Abd Al-Wahhab Al Bayati

EL POETA SE DISCULPA POR TAN BREVE DISCURSO

Señoras y señores:
mi discurso será breve,
pues detesto que las palabras ocupen todo mi tiempo.
Mi lengua
no es una espada de madera.
Mis palabras, señoras, son de oro.
Mis palabras, señores, son racimos de cólera:
no estoy borracho, sino harto.
Las velas se han apagado,
las noches son frías.
Y yo llevo mi corazón en una maleta
como un niño muerto cuya cruz se hundió en el llanto
después de mil traiciones, tras un millar de sucias mentiras.
Mi discurso ha sido breve:
no estoy borracho, simplemente me burlo
de mi propio dolor.
Yo no soy el César,
pero Roma está ardiendo por los cuatro costados.
Y mi alma se ahoga
bajo mil traiciones, entre un millar de sucias mentiras.
Adiós, pues,
señoras y señores.

Saúl Yurkievich

ESBOZO

Confundes la belleza con el estremecimiento:
lo que porta con lo que aporta.

Es –dices– la trémula singularidad,
luego la gracia, el no sé qué,
el modo o la manera de,
lo muy poco y lo muy mucho,
la nada o el colmo; depende – dices.

No lo sublime, no precisamente;
más bien, en lo admirable, lo mirable.
(¿Suprimes lo sublime?: lo subsumes.)

Cosa de afectos y de efectos –dices–
efectos de los afectos, afectos de los efectos: remolino.

El dolor se fija en una forma,
en su figura queda suspendido
y se transfigura: deleita.

La figura: nube
a la vez visible e intangible.

¿Y lo informe? ¿Y lo feo?
Efectos de lo real –dices– de la razón insuficiente.

Pero la bella totalidad se deshace,
las palabras tienden vínculos inciertos,
el ser se separa de la idea,
se sabe sin saber.

Soy lo que soy –dices–
soy lo que no soy
no soy lo que soy
no soy lo que no soy: vértigo.

Eso no tiene nombre
(ningún eso lo tiene)
se da, se hace, transcurre, opera.

Apariciones son: apariencias
(pases, poses, posturas, imposturas)
pizcas de existencia
(ninguno, nadie, nunca, nada)
modos de ser: del ser: paradojas
por las que toda substancia
(todo lo substancial)
se extenúa: melancolía,
borratina: quizá sea así el mal,
el sinsentido como amenaza.

Otra voz, no la propia, cuando alcanza,
no poseída: posesa, llega.

Otra voz, pero de quién, de dónde.
Sublime, quizá, mas insumisa: ¿ignota?
sin mandamiento: relámpago.

Un momento el pandemonio esplende,
genera su sentido en la distancia
y la voz se ve.

(Como privada de expresión,
viéndose en el verse,
la voz se ve.)

Teresa Calderón

ESCRITURA

Escribo menos de lo que veo
y veo bastante menos de lo que hay.
Sin embargo sería suficiente
tomar un haz de palabras
y salir a errar
por la página en blanco
sin perder de vista
que el mundo es largo
pero nunca el único.

Causas perdidas, 1984.

Miguel Torga

IDENTIDADES

Maté la luna y su fulgor difuso.
Quiero versos de hierro y de cimiento.
Y en vez de rimas, uso
Las consonancias que ofrece el sufrimiento.

Universal y abierto, va mi instinto
A todo corazón que ande contrito.
Y lucha como sabe y como puede:
Da belleza y sentido a cada grito.

Mas como una inscripción en un peñasco
Tiene más duración,
Gasto las horas y los días
Dando más dura forma a la emoción.

Yorgos Seferis


El papel blanco duro espejo
sólo devuelve eso que fuiste.
El papel blanco habla con tu voz,
tu propia voz, no aquélla que te gusta,
tu música en la vida esa que derrochaste.
Puede que no vuelvas a ganar si lo deseas,
si te clavas a esa cosa indiferente que te lanza atrás
ahí dónde empezaste. Viajaste, muchas lunas viste,
muchos soles, tocaste muertos y vivos, sentiste el dolor
del bravo mozo y el gemido de la mujer,
la amargura del niño inmaduro,
cuanto has sentido se derrumba sin sustento si a este vacío no te fías.
Quizás ahí encuentres cuanto creíste perdido, el brote de la juventud,
el justo naufragio de la edad. Tu vida en cuanto diste,
este vacío es cuanto diste,
el blanco papel

T. S. Eliot

Conversation galante



Observo yo: "¡Nuestra sentimental amiga la luna!
O es posible ( fantástico, lo confieso)
quizá sea el globo del Preste Juan
o un viejo farol maltratado colgando en lo alto
para alumbrar a pobres viajeros hacia su peligro"
Ella, entonces: "¡Cómo divagas!"

Y yo entiendoces: "Alguien configura en las teclas
ese exquisito nocturno, con que explicamos
la noche y el claro de luna: música que aferramos
para dar cuerpo a nuestro propio vacío"
Ella entonces: "¿Eso se refiere a mí?
"oh no, soy yo quien está inane."

"¡Vos, señora, sois la eterna humorista,
la eterna enemiga de lo absoluto,
dando a vuestros errantes humores el más ligero viraje!
Con vuestro aire indiferente e imperioso
refutando de un golpe nuestras locas poéticas..."
Y "¿tan en serio entonces?"

Victor Sosa



(en la montaña la luna)



redonda, alada, impura:
-los árboles, los altisimos pinas
la penetran- las nubes
aconsejándole pudores que
ella no reclama


un verde frío repite su luz; lejano
el valle generoso

Constantino Cavafis



Jura

Jura con frecuencia empezar una vida nueva;
pero cuando llega la noche, con sus consejos,
tentaciones y promesas...

Cuando viene a noche, con sus instintos,
deseando, buscando...
accede sonriente a su acostumbrado placer.


Once



Cualquier bolsa de té podría ser

en algún momento

nuestro cuerpo


(Este es el último trozo de mi vida)


Lar burbujas ultimas del minuto

anunciarían el orgasmo

que nunca logramos


(Los grillos del estéreo lo anuncian)


-Andar sin pena como el

hilo ajeno a su bolsa-


Esperando así, para siempre,

por el último suspiro de calor

Y el sorbo de la muerte.


(El legado del silencio, alguna vez nuestro, hoy murió)


Solo suena el tambor de la vecina

Sólo un ruido no identificado.

4:48


...Sueño con cambiar el mundo

Fernando Pessoa

88.

Se cruzó conmigo, vino ami encuentro en una calle de la Baixa
aquel hombre mal vestido, mendigo de profesión que se le nota
en la cara,
que simpatiza conmigo y yo simpatizo con él;
y recíprocamente, en un gesto generoso, desbordante, le di
cuanto tenía
(excepto, naturalmente, lo que estaba en el bolsillo donde llevo
más dinero:
no soy tonto ni novelista ruso en ejercicio,
y romanticismo, sí, pero poco a poco...)

Siento simpatía por toda esa gente,
sobre todo cuando no merece simpatía.
Sí, yo soy también vagabundo y mendigo,
y lo soy tambien por culpa mía.

Ser vagabundo y mendigo no es ser vagabundo y mendigo:
es estar a un lado en la escala social,
es no ser adaptable a las normas de la vida,
a las normas reales o sentimentales de la vida:
no ser juez de Supremo, empleado fijo, prostituta,
no ser pobre de verdad, ni obrero explotado
no ser sediento de justicia o capitán de caballería
no ser, en fin, aquellos personajes de los novelistas
que se hartan de las letras porque tienen razón para llorar légrimas,
y se rebelan contra la vida social porque tienen razón para
considerarlo.

No:¡todo menos tener razón!
¡Todo menos que la humanidad me importe!
¡Todo menos ceder al humanitarismo!
¿De qué sirve una sensación si hay una razón exterior para ella?

Sí, ser vagabundo y mendigo como lo soy yo,
no es ser vagabundo y mendigo, lo que es tan corriente:
es estar aislado en el alma, que eso sí es ser vagabundo,
es tener que pedir a los días que pasen y nos dejen, eso sí que
es ser mendigo.

Todo lo demas es estúpido como un Dostoievski o un Gorki.
Todo lo demas es tener hambre o no tener qué ponerse.
Y, aunque eso suceda, le sucede a tanta gente
que ni vale la pena tener pena de la gente a la que le sucede.
Soy vagabundo y mendigo de verdad, esto es, en el sentido figurado,
y me estoy regodeando en una gan caridad por mí mismo.

[...]

Sophia De Mello Breyner Andresen


Penélope

Durante la noche deshago mi camino,
todo cuanto tejí no es verdad,
sino tiempo, para ocupar el tiempo muerto,
y cada día me alejo y cada noche me aproximo.

***

Poesía

¡Oh poesía – cuánto te pedí!
Tierra de nadie es donde yo vivo
yo no sé quién soy – yo que no morí
cuando el rey fue muerto y el reino dividido.

Enrique Gonzalez Rojo

Filosofía

En vez de musa, hay otros
que adoran el fetiche de la filosofía
-la corona de espinas en la sienes
del ansia de saber,
el espejismo de la metafísica
en el desierto de lo natural-
y creen ser grandes poetas
al hablar de conceptos, lógicas, paralogismos,
en lugar de magnolias,
pasiones,
golpear de puertas
espalda de la mujer amada
yéndose para siempre.




Haiku/ Arakida Moritake



¿Estoy viendo flores caidas
que retornan a la rama?
¡Es una mariposa!


Moritake

Haiku/ Matsuo Bashoo


¡Vainas de pimienta
Añádeles alas
y serán libélulas!

***

Bien, nada ha pasado
ayer tomé
orbe y sopa.

***

Un viejo estanque;
al zambullirse una rana,
ruido del agua.



Fernando Pessoa

87.


[..]


La capacidad de pensar lo que siento que me distingue
del hombre vulgar
más de lo que éste se distingue del mono.
(Sí, mañana el hombre vulgar quizás me lea y comprenda
la sustancia de mi ser,
sí, lo admito,
pero el mono ya hoy sabe leer al hombre vulgar y
comprende la sustancia de su ser.

Si algo fue ¿po qué no es?
¿Ser no es ser?

Las flores del campo de mi infancia, ¿no las tendré
eternamente en otra manera de ser?

¿Perderé para siempre los afectos que tuve, y hasta
los efectos que pensé tener?
¿Hay alguien que tenga la llave de la puerta del ser, que
no tiene puerta,
y me pueda abrir con razones la inteligencia del mundo?


(No, no es cansancio y otros poemas sin fecha. Alvaro de Campos)

Walt Whitman

III

He oído lo que decían los charlatanes, la
charla del principio y del fin,
Pero yo no hablo del principio ni del fin.
Nunca hubo más comienzo que este
ni más juventud o vejez de la
que ahora hay,
ni mas cielo ni infierno de los
que ahora hay.
Deseo, deseo, deseo
Siempre el deseo procreador del mundo.
De la penumbra avanzan los iguales
opuestos, siempre sustancia y
multiplicación, el sexo siempre.
Siempre un nudo de identidad, siempre
las diferencias, siempre la gravidez de la vida.

[...]


XVII

Estas son, en verdad, las ideas de todos los
hombres, de todas las épocas, y tierras,
no son ideas originales mías
Nada son si no son tan tuyas como mías,
o casi nada
Si no son el acertijo y la solución del
acertijo no son nada,
Si no son tan próximas como distantes
no son nada

Son la hierba que crece donde haya
tierra y haya agua,
Son el aire común que lava nuestro globo.


[Canto de mí mismo]

Alfredo Urbano

En tiempo de teoría

La formación gramatical de un ego
no es más allá de la milésima del alma
no más allá de un eco repartido
y una conciencia que juega la palabra.

Es deformar la ausencia retardada
con sentimientos jamás establecidos
es refugiar angustias olvidadas
en el eterno dolor nunca parido.

Es sólo eso de jugar a la teoría
de igurar un momento la esperanza
hueca manera de estar la paz podrida.

Falsa silueta que vas de cama en cama
en ansia singular y desabrida
a corromper la verdad de mis fantasmas.

Ayer todo trajecito de marinerito azul
hay veces que todo inocencia mostrábame
en los charcos.

Y dicen que fueron días felices
después, fotografía de pared,
archivaron mi rostro.
le inventaron su sonrisa
y se olvidaron que tuve que crecer
y se olvidaron los días que fueron.



(La formación gramatical de un ego)


Vicente Huidobro


La poesía es un atentado celeste
Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años

Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco

Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol Cuántas cosas me he ido convirtiendo en
[otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura

Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio Esperar en silencio

Rene Magritte

Osip Mandelstam

Cuando una luna urbana aparece en las calles...

Cuando una luna urbana aparece en las calles
y lentamente ilumina la ciudad dormida
y crece la noche, llena de desaliento y de cobre,
y la melodiosa cera cede el paso a un tiempo rudo,

y gime el cuco en su torre de piedra
y una pálida segadora, descendiendo a un mundo
agotado,
silenciosamente remueve las inmensas agujas de
la sombra
y arroja al suelo de madera la paja amarillenta...

Osip Mandelstam

Yorgos Seferis

Tantas y tantas cosas pasaron ante nuestros ojos
Que nuestros ojos no vieron nada, salvo más allá
Y detrás de la memoria como la tela blanca donde una
noche
en un cerrado vimos visiones extrañas, más extrañas
que tú
pasar y perderse en el inmóvil follaje de un pimiento

Hemos conocido tanto éste nuestro destino
Yendo y viniendo entre piedras rotas, tres o seis mil años
Buscando en edificios desmoronados que acaso fueron
nuestra casa.
Tratando de recordad fechas y hechos heroicos
¿Podremos?

Hemos estado ligados y nos dispersamos
Y luchamos con obstáculos inexistentes según decían
perdidos, volviendo a encontrar un camino lleno de
regimientos ciegos,
hundiéndonos en los pantanos y en el lago de Maratón
¿podremos morir de una muerte normal?