Mientras te escucho,
la reverberacón de una vela
tiembla en el espejo
como una llama que se trenza
con el agua.
¿Y no es también esta voz el eco
de otra, más real?
¿Va a oírla aquel que se debate
entre las manos siempre demasiado lentas
del verdugo?
¿La oiré yo?
Si llegaras a hablar alguna vez encima de nosotros
entre los árboles constelados de su abril.
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