Shuntaro Tanikawa

Dos mil millones de años luz de soledad

la raza humana, sobre una esfera pequeña,
soñolienta se levanta y se va a trabajar
de vez en cuando ansía tener amigos en Marte

los marcianos, sobre una esfera pequeña,
qué es lo que hacen yo no lo sé
(acaso hagan su neriri, el kiruru o el harara...)
sea lo que sea, de vez en cuando, ansían tener amigos en la tierra
eso sí, con certeza

la fuerza de gravitación
es la fuerza de las soledades que se atraen y que se encuentran

el universo se está estirando
y por ello todos han de encontrarse
el universo —rápido— se va expandiendo
y por ello todos se inquietan
a dos mil millones de años luz de soledad
suelto un estornudo sin pensar

Del libro Nijyūokukōnen no kodoku (Dos mil millones de años luz de soledad), 1952.
Traducción de Cristina Rascón

Noticias de la mañana

Armado hasta las bolas

Con prensas en la cabeza que no permiten pasar el oxigeno a su cerebro

Con botas que apresuran los pies

Y ocultan sangre bajo la cera recién pulida

- cera que paga el pueblo con su sudor-

Protegidos hasta los dientes

Con justificaciones baratas de orden social

Con los puños y el corazón cerrados

Manipulados por unos cuantos billetes


Afuera los peregrinos que exigen ser escuchados

Abajo los hombres vestidos de mantas que rinden ofrenda al fuego

Bajo tierra los gritos desesperados de mujeres violadas


La comunidad deja de ser comunidad:

Gas lacrimógeno

Metralletas

Pistolas

Bastones

Piedras

Y unos tacos de canasta

Fernando Pessoa

Lisbon Revisited

Nada me ata a nada.
Quiero cincuenta cosas al tiempo.
Con angustia del que tiene hambre de carne anhelo
no sé bien qué:
definidamente lo indefinido…
Duermo inquieto, y vivo en el soñar inquieto
de quien duerme inquieto, a medias soñando.

Me cerraron todas las puertas abastractas y necesarias.
Corrieron cortinas ante todas las hipótesis que podría
ver en la calle.
En el callejón que yo encontré no hay el número de
puerta que me dieron.

Desperté a la m isma vida que me había adormecido.
Hasta mis ejércitos soñados sufrieron derrota.
Hasta mis sueños se sintieron falsos al ser soñados.
Hasta la vida tan sólo deseada me harta -hasta esa vida…
Comprendo a intervalos inconexos;
escribo en los lapsos de cansancio;
y es tedio hasta el tedio lo que me arroja a la playa.
No sé qué destino o futuro compete a mi angustia sin timón;
no sé qué islas del Sur imposible me aguardan, náufrago;
o qué palmares de literatura me darán un verso al menos.

No, no sé esto, ni otra cosa, ni cosa alguna…
Y en el fondo de mi espíritu, donde sueño lo que soñé,
en los campos últimos del alma, donde memoro sin causa
(y el pasado es una niebla natural de lágrimas falsas),
en los caminos y atajos de las florestas lejanas
donde supuse mi ser,
huyen desmantelados, últimos restos
de la ilusión final,
mis ejércitos soñados, derrotados sin haber sido,
mis cohortes por existir, despedazadas en Dios.

Otra vez vuelvo a verte,
ciudad de mi infancia pavorosamente perdida…
Ciudad triste y alegre, otra vez sueño aquí…
¿Yo? Pero, ¿soy yo el mismo que aquí viví, y aquí volví,
y aquí volví a volver y volver,
y aquí de nuevo he vuelto a volver?
¿O todos los Yo que aquí estuve o estuvieron somos
una serie de cuentas-entes ensartadas en un hilo-memoria,
una serie de sueños de mí por alguien que está fuera de mí?

Otra vez vuelvo a verte
con el corazón más lejano, el alma menos mía.

Otra vez vuelvo a verte
con el corazón más lejano, el alma menos mía.

Otra vez vuelvo a verte -Lisboa y Tajo y todo-
transeúnte inútil de ti y de mí,
extranjero aquí como en todas partes,
tan casual en la vida como en el alma,
fantasma errante por salones de recuerdos
con ruidos de ratas y de maderas que crujen
en el castillo maldito de tener que vivir…

Otra vez vuelvo a verte
sombra que pasa a través de sombras y brilla
un momento a una luz fúnebre desconocida
y entra en la noche cual estela de barco al perderse
en el agua que dejamos oír…

Otra vez vuelvo a verte,
mas, ¡ay, a mí no vuelvo a verme!
Se rompió el espejo mágico en el que volvía a verme idéntico,
y en cada fragmento fatídico veo sólo un pedazo de mí,
¡un pedazo de ti y de mí!

Fernando Pessoa

Miércoles

No se es poeta si no se esta en el circulo

-Escritor: hasta para la lista del mercado

(un rectángulo es suficiente)-

Lo que se fue, se quiso ser o se es.

Lo imponente son los números

-pequeñas estatuillas-

Y las hojas rellenadas


Al menos una en común


El geómetra no saber realmente que sucede.

No es suficiente…


No se es poeta si no se esta en el circulo.

Dicen que...

No le quedo más remedio que dejar de fumar
se entero de que tenia siete meses por delante
y una vida que cubrir al final.

Alguna vez alguien le grito a un pajaro dentro de una jaula para que volara
Alguna vez alguien golpeo tan fuerte a un caballo que no volvio más
Alguna vez alguien cruzo una calle sin mirar y el tiempo no se detuvo
Alguna vez alguien lanzo tinta al techo y se volvió pintor

Una tarde yo encontre una hoja que titubeaba
una palabra es suficiente para hacer vibrar la Tierra
y me lo tome tan enserio que no volvi a la jaula
ni a montar colina abajo
seguí cuzando calles sin mirar
y un odio a Jackson Pollock.

Not me

Nada tenemos que ver con el mundo

que tenga al mismo tiempo algo que ver con nosotros…

No existe la cuenta regresiva

dos asaltos al pasado son cuenta suficiente

Hay en la meta de los sueños tres puntos suspensivos

que se regocijan con el viento

afuera las palabras se las lleva el sonido del río, como de costumbre;

todo se acostumbra y no hay mayor sorpresa que la que fuiste en los primeros tres segundos

-primeros tres segundos que acaban rápido-

escuchar un piano suele ser más reconfortante si se está acompañado…

el tabaco y el café son sólo el preludio.


COMPAÑÍA

Do

Me balanceo de un lado a otro

Sigo el ritmo de las imágenes al lado

Recompongo las imágenes más adelante

Es domingo

Es nublado y templado

Es un típico domingo

Faltan quince a las cuatro aquí enfrente

Más adelante son las cuatro

Aún vivo en el pasado

Me arriesgo con pasos mecánicos al futuro

En está esquina son las cuatro y todo se mira igual

Es domingo

Me detengo tras el silbido de un transito

-llamada desviada-

Es el nuevo alarido de los pájaros

Se opaca y sigo mi marcha

Es fácil advertir los ojos ajenos a estas calles

A través de una lente noto a quien este domingo le parece acción

Para mi es un domingo

Que parece domingo

Que huye de sonidos y de luces

Las luces realmente innecesarias

Son las cuatro de la tarde

En la siguiente esquina sigue siendo domingo

Y en las siguientes tres un domingo de parque

La iglesia se quedo atrás aún en la tarde

Con sus puertas frías

- todo se enfría los domingos-

Aquí el verde es opacado por marionetas chillantes

Aquí el verde pasó a segundo plano

A tercero seguido del domingo

A estas últimas imágenes las transgrede la discontinuidad

- el café cerrado corrobora las últimas cinco cuadras

Me detengo ante una puerta cerrada

Y afirmo que para mi empieza el lunes.*


*el tabaco me sabe mejor los lunes.



diez minutos en el baño

[Frente al espejo]

- No estoy a la altura de tu inseguridad
no entiendo lo suficiente la estabilidad
para detenerte desde atrás
Sé que me transformo al minimo tacto de esa mirada
que me obliga a ir en contra de la hoja en blanco
- yo quiero esa hoja en blanco-

Es tu tinta la que dibujó versos en mi espalda:
Eres el susurro en la cabeza de un sordo.
Eres los puntos suspensivos detrás del telón.
Eres los ojos dormitados de un recién nacido.
Eres el instante último del cobarde.

No eres más que un poeta que alguna vez se hayó astronauta.


[y tu atrás desde hace más de diez lineas]

A proposito de Kant



Sólo conocemos de las cosas lo que nosotros mismos ponemos a priori en ellas

E.K.


No quiero las verdades de colores que andan por las calles

A tientas o en cuclillas

Quiero mi propio andar a tientas

Siempre digiriendo…siempre en proceso de más...

Si tenéis la verdad, guardárosla.!


El conocimiento os hará libres!

-se encargan de ladrar los sucios perros encadenados al consumismo-

su utilidad me enferma hasta el punto de ebullición

y me recreo en otro estado…


¿De qué os queréis hacer libres débiles mortales?

Si ya han hecho a todos los dioses desbordarse por el mundo…

¿De qué os queréis verdad alguna?

Si cada palabra que pronuncian se encarga de enmascararla en vuestro corazón…

¿Por qué su necesidad adjudicada de sonrisas falsas?


Me vomito hasta el hastío por no querer saber más nada.



[dicen que es Anónimo]

Santiago el año pasado


Esto suyo que me configura
chillidos atiborrados de alaridos mecanicos;
el sutil espasmo del riel a lo lejos
de frente al tunel que se pierde
-Bajo el cerro que alguna vez dió alas a mi libertad-
esperando una puerta que se abre

con el calor a flor de piel apenas puedo acertar la situación:

Primera parada.

Yo aqui en el extremo más perdido del mundo
-Queriendo encontrar la vida-
rodeado de quien se mantiene al paso
-correr no es suficiente-
huir demasiado a prisa y no mirar de quien se huye

Hacia un lado
hacia otro...

pareciera avanzar más rápido

se pierde el equilibrio
y logro encontrarlo al solo tacto,
mi fuerza disminuye en presencia de objetos externos

Impresionante.

Miradas es lo único para ofrecer
Dicen de todo, hasta lo que es mejor callar
si es que existe algo verdaderamente como callar...

Segunda parada.

La puerta se abre y sigue el movimiento...
-entran y salen-
dentro un orden que acuchilla el segundero
-afuera solo caos-
al choque de las puertas el sonido se pierde
-fondo negro que pasa rapido-
el aire es cada vez menos denso

Bajo tierra todo se hace más pesado
-pensamientos y sudor-
en segundos agotas imagenes posibles:
Risas curiosas, olores haciendo el amor
una moneda tres cuartos al piso

antes del último segundo
todo está en Todo.

-deja vu de estar despierto-

Tercera parada.

¿Cuál el chistoso que me avento al mundo?

Árbol plantado en un piso que no llegará jamás a ser de tierra

Perdiendo toda esperanza de volver al punto de partida...
Saliendo del caos - o entrando más-

El golpe que es la vida y nos detiene
-antes de la cuarta-

y no se si es coincidencia pero el vagon se vacia y se llena
con cada pregunta que hago para mi...


AENEOENEIEMEO

Anónimo

¿Qué pena podré sentir ante tu presencia ausente

si mis ojos me engañan a capricho del sol y la luna,

de la oscuridad del armario y la del bosque abierto?

¿De donde han de brotar gotas cargadas de atavismos de crepúsculo?

¿Qué más da tocarte con esta piel engañada por un campo fraccionado -que nos fracciona-?

La tinta de tus deseos se deja robar cada luna llena por el flujo constante

-¡el universo esta en nuestra contra! - yo te grito-

y detrás del telón solo se escucha el eco de un ultimo aplauso en solitario…

Víctima de este cuerpo que se alimenta de lo inexistente…

quien te percibe y se sofoca cual ahorcado frustrado…

Te entiendo como en un carrusel…

Giro y giro sin poder hallarte

Tus moléculas se dispersan a sazón del tiempo

y cuando abro los ojos ya no estas…

Parecieras sucederme con el barro en los días de lluvia…

como la calle que me sucede en cuanto cada paso se haya a sí mismo…

como el camino que me reconstruyo y desenmantelo

Me pierdo en las calles y me son tan ajenas como el laberinto sin cable de oro…

-y tú, figura mitológica-

a sombra y viento del instante,

Me dejo sola y a tientas por tu arado

Y...

Parece, más bien


que te encanta armar tormentas después de la segunda copa

Puntos suspensivos


En un mundo al revés

no tendría que perderme en libros que destrocen intención alguna de imaginaciones volátiles

y me hagan llorar por creer en la metafísica…


En un mundo de cabeza,

volteado siempre de espaldas,

el mundo sabe solo porque recuerda lo olvidado,

no me forzaría a tomar la cuerda tensa y cortarla por la mitad.


Ser poeta no es una ambición, es mi manera de estar solo.

Fernando Pessoa


No me vengáis con conclusiones:

la única conclusión es morir.

No me traigáis estéticas

No me habléis de moral

¡Llevaos de aquí la metafísica!

Constanino Cavafis


Murallas

Sin consideración, sin lástima, sin pena
me encerraron en altas y sólidas murallas.

Ahora estoy sentado aquí sin esperanza.
No pienso en nada más. No hay esperanza.
No pienso en nada más; a mi alma la devoró la suerte.

¡Eran tantas las cosas que pude hacer afuera!
¿Por qué no me di cuenta cuando levantaron las murallas?

Nunca escuché los albañiles, nunca un ruido...

Imperceptiblemente me encerraron fuera del mundo.

...



Te vuelves figura que no se olvida de su pasado...
- pasado vuelto tierra-

Vienes desde otro tiempo y te encuentro en otro lado…

-Espacio tuyo
que no te pertenece más
Espacio corrompido-

(Sin inmutarte fluyes en la nebulosa modernidad)
Modernidad de aves que montamos
Modernidad de topos que nos llevan…

Espacio que no te corresponde…

En los confines de otra tierra te concibes pedido
-Jamás perdido de ti
Nunca perdido del Todo-

Solo te faltan las sombras conocidas
Solo te aferras a las seguridades conocidas

Miro la tradición que te posee;
Llanura en la que no te pierdes
- origen al que vuelves con ojos cerrados-

Desde afuera te miran como cápsula del tiempo
Yo te digo:
Afuera sigue manifestándose el afuera.

Ven montado en tu lengua que nadie entiende
Mírame con tus ojos de otras enseñanzas

Intento reconocerte hasta en mi olfato…
Solo tus ojos dicen que miran como yo
- nunca hacia donde yo-
Intento recordar al mundo más extenso
- más extenso que estos pies-

Te vuelves figura que no se olvida de su pasado
Que me recuerda que el tiempo ocurre…
Que me recuerda que el espacio ocurre.

Te vuelves lamento de tierra
- en otra tierra-

Espacio que no te pertenece
- confines de otro lugar-


Aquí cantas canciones que sólo los tuyos conocen
Aquí cantas silencios que sólo los tuyos conocen…

A mano

tendida sobre los huesos;

-Superficie vacía que me congela-

Indagando el movimiento;

Siguiendo el ritmo caótico del camino…

-Explorándote como montado en un caballo blanco-

Tiritando al fin de cada rastro

-aquí parece más obscuro-

Merodeando más adentro

Cada vez más adentro

-¿Adentró de que?

¿Hay alguien ahí?

Alguien sigue mi voluntad y no la suelta:

¿Alguien me somete

-¿Me someto a algo?-

…el sonido del río me encausa

Aquí dejo mi huella;

- que no es solo mía-

Me reconstruyo aquí y mas adelante

(Proyección del universo)

Aquí me sostengo desde lejos

Continuo la marcha…

(Algo duele)

A mano cortada…

Con los lazos de una tinta

Desafiando al imperio de mis sentidos

-Haciéndote escupir mi metafísica-

Tienes por virtud cada una de las siluetas que he codiciado despierto

Mi vista te recela por ser tan lejos de mí

- tan adentro-

Amasando la tierra que me enraiza

-Sobreponiendo la creación que ha nacido inerte-

Esperando en este otro lado del muro esperando ser salvado

¿Salvado de quien?

De ti que pones en duda mi realidad

De tu sombra regocijándose por no vivir en este extremo

-son incontables las veces que has podido salir de entre cabezas ajenas-

Aquí de frente

-montado sobre mi caballo blanco-

Contemplo mis posibilidades de mundos

Solo tú ofreces un horizonte ilimitado

A mano cansada de llamar a tu puerta;

-De sostener tu báculo sagrado-

De seguir tu línea conductora,

-Recreas viejas experiencias,

Escupes a los pájaros heridos de los otros-

Deseando seguirte siempre sin necesidad de ojos

-sin una búsqueda cuantitativamente exacta-

Acción que me subordina

- Rendirte culto desde la humarada primera

Hasta el último soplo de ceniza-

Amanuense armándose en cadenas…

Que importa si fuiste demonio o fantasma

Si tu razón de accionar es ya poesía…

Aunque me llames desde tu punto final

Decido dejarte a la suerte…


Tiene mi deseo de más una vista cansada...
Moretones en los pasos hacia el frente
cicatrices a carne viva en los pasos hacia atrás

Hundirse en la cicuta
deleite de dioses y filósofos

Bajo esta escama helada no hay poesía



[ beber café como bebiendo el tiempo]