Haiku/ Jack Kerouac



Ignorando mi pan
el gorrión
picotea en el pasto

**

Un toro negro
y un pajarito blanco
parados juntos en la orilla

**

¿Por qué me estás mirando,
abeja?
Yo no soy una flor


Alberto Blanco

Tokonoma


No la flor
ni el florero
sino el espacio vacío
donde sucede el milagro del color

No la luz
ni la sombra
sino la ausencia de yo
que capta hasta el más ínfimo detalle

No la casa
ni la intemperie
sino el antiguo umbral
donde se disuelven las contradicciones

No el pabellón
nisiquiera el tokonoma
como albergue de la pintura
que pausada se envuelve en la sombra


No el sí
tampoco el no
que a fin de cuentas
no son la realidad sino sólo palabras

No la voz
ni el silencio
porque las palabras
también son parte de la realidad

Sólo
la belleza
una cierta elegancia
una serenidad eternamentente inalterable

Sólo
el misterio
que se revoca
en la íntima trama del ser



Cesare Pavese

Tú eres como un tierra
que ninguno nunca ha dicho.
Tú no esperas nada
sino la palabra
que brotara del fondo
como un fruto entre las ramas.
Aquí está un viento que te llega.
Cosas secas y muertas
te llenan y van en el viento.
Mienmbros y palabras antiguas.
Tú tiemblas en el verano.

Roberto Juarroz

I

Una red de mirada
mantiene unido al mundo
no la deja caerse.
Y aunque yo no sepa qué pasa con los ciegos,
mis ojos van a apoyarse en una espalda
que puede ser de dios.
Sin embargo,
ellos bucan otra red, otro hilo
que anda cerrando ojos con un traje prestado
y descuelga una lluvia ya sin suelo ni cielo.
Mis ojos buscan eso
que nos hace sacarnos los zapatos
para ver si hay algo más sosteniéndonos debajo o inventar un pájaro
para averiguar si existe el aire
o crear un mundo
para saber si hay dios
o ponernos el sombrero
para comprobar que existimos

The love of Zero

Shuntaro Tanikawa

El ingenuo

LA PROPIA PUNTA DE LOS PIES se ve terriblemente lejos
los cinco dedos, como cinco desconocidos,
se congregan indiferentes

junto a la cama hay un teléfono que me conecta al mundo
pero no hay nadie a quien quiera llamar
desde que recuerdo, mi vida sólo consiste en tareas por
[hacer
ni mi padre ni mi madre me enseñaron cómo hablar de
[las cosas que suceden en el mundo

me apoyo en versar de una frase a otra desde hace
[cuarenta años
si me preguntan: ¿tú quién diablos eres?, responder “soy
[un poeta” como lo más seguro
es algo ambiguo
cuando abandoné a aquella mujer… ¿era un poeta?
cuando como mi papa asada favorita … ¿soy un poeta?
yo, el de la cabeza adelgazada… ¿acaso un poeta?
hombres semejantes, de edad mediana y que no son
[poetas, abundan

yo sólo soy un niño ingenuo
que persigue mariposas de palabras bellas
ese niño —genio y fi gura—
jamás notó el herir a otros
sino hasta su sepultura

la poesía
es tan absurda

Pierre Oster

Poema veintisiete

El universo de nuevo aparece frente a mí... El universo de nuevo rima con el leguaje.

Retengo en mis manos inmóviles la existencia unánime de los nombres.

El despliegue de un cielo real en torno a losárboles de brumario,

el hechizo de los campos dispersos, el sol extendido por todos los sitios,

ésta es la historia que me cuenta un poderoso paisaje de otoño.

Un lugar hay allí ya dispuesto para aquel que se quire testigo de la otra eternidad.

Oliverio Girondo

No soy yo quien escucha
ese trote llovido que atraviesa mis venas.

No soy yo quien se pasa la lengua entre los labios,
al sentir que la boca se me llena de arena.

No soy yo quien espera,
enredado en mis nervios,
que las horas me acerquen el alivio del sueño,
ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido,
mirando, entre mis huesos, las áridas paredes.

No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.

Haroldo de Campos





Mencio: teorema del blanco






Lo innato se llama naturaleza
llamarse naturaleza de lo innato
es lo mismo que llamarse blanco de lo blanco

el blanco de la pluma blanca
es igual al blanco de la nieve blanca?
es igual al blanco del jade blanco?

de cuantós blancos de hace el blanco?

Vicente Huidobro

ÉRAMOS LOS ELEGIDOS DEL SOL

Éramos los elegidos del sol
Y no nos dimos cuenta
Fuimos los elegidos de la más alta estrella
Y no supimos responder a su regalo
Angustia de impotencia
El agua nos amaba
La tierra nos amaba
Las selvas eran nuestras
El éxtasis era nuestro espacio propio
Tu mirada era el universo frente a frente
Tu belleza era el sonido del amanecer
La primavera amada por los árboles
Ahora somos una tristeza contagiosa
Una muerte antes de tiempo
El alma que no sabe en qué sitio se encuentra
El invierno en los huesos sin un relámpago
Y todo esto porque tú no supiste lo que es la eternidad
Ni comprendiste el alma de mi alma en su barco de
tinieblas
En su trono de águila herida de infinito

Poemas Japoneses a la Muerte



La verdad encarnada en los Budas
Del futuro, del presente y del pasado;
Las enseñanzas que recibimos de los
padres de nuestra fe:
Todo está en la punta de mi bastón.
Goku Kyonen
XIII

La vida es una rueda que no deja de girar
y cada día es el día
Quien recita poemas a su muerte
Añade escarcha a la nieve
Mumon Gensen
XIV

una gota de agua se hiela al instante:
Mis setenta y siente años.
Todo cambia de golpe.
Manda agua del fuego.
Kaso Sodon
XV

Me he pasado la vida afilando la espada.
Y ahora, cuando me enfrento a la muerte,
La desenvaino, y he aquí
que la hoja esta rota
¡ay!
Dairin Soto
XVI


Kepa Murua

En blanco y negro

Sólo lo que se mira de modo diferente
alcanza su plenitud
en las cosas que estan cerca
no es lo que se ve
se mire como se mire
las cosas tienen sombras diferentes
en blanco y negro
tienen pies que caminan
manos de las que resbalan objetos
cuerpos que se anudan entre si
sin querer ser felices
la nada mas convincente
porque todo parece extreño
nada es lo que parece
nadie queda asalvo

Del libro "No es nada"

Haiku/ Jorge Luis Borges



La vieja mano
sigue trazando versos
para el olvido.


***


¿Es un imperio
esa luz que se apaga
o una luciernaga

Haiku/ José Juan Tablada



El saúz

Tierno saúz
casi oro, casi ámbar
casí luz...

***

Libelula

Porfía la libélula
por prender su cruz transparente
en la rama desnudad y trémula...

***

Sandía

Del verano, roja y fría
carcajada
¡rebanada de sandía !


Todo natural

Abd Al-Wahhab Al Bayati,

Bagdad

Dure cuanto dure el diálogo a distancia,
Bagdad seguirá siendo
sol ardiente
frente que se renueva
fuego eterno.
Las cósmicas visiones
de un poeta, en su infancia.

Sophia De Mello Breyner Andresen

Un día blanco




Dame un día blanco, un mar de belladona
un movimiento
entero, unido, adormecido
como un solo momento

Yo quiero caminar como quien duerme
entre países sin nombre que flucutúan.

Imagenes tan mudas
que al verlas me parezca
que cerré los ojos.

Un día en que se pueda no saber.

Mario Santiago Papasquiaro

Imitación de Li Po


Pomo en mano le canto a la luna
Contemplando azorado su piel de casacada
/sus montañas hondas/
su ojo en mis ojos me deslumbra
¡Hurra!
Me vengo/ chupándole el culo a la luna
Pomo en mano / la noche revela los sudores del día
El veneno: la musica
toda flor del camino
son lunares eternos
¡cuerda para saltar!
abandono al recuerdo
De repente / mi mano blande -grande seguro-
1 onírica espada de nieve
La luna me besa
Mis barbas relumbran
::Estoy & no estoy::
Afiebradamente transparente
Descubro mi dobre tañendo 1 laúd
Abriendose paso en 1 vagina de nubes

Tristan Tzara

Evocación

abrí los ojos a los amores sin limite
y la sombra nueva en la tierra nueva
un silencio camina en nuestros cuerpos fue el destello
de un día
y el ojo cerró el temor

dulce ausencia de palabras sonde la sombra viene a
enredarse
las llamadas se hicieron dolorosas de tan lejos que estaba
la primavera
y tus dulces carnes juveniles
perdidas amargas

no llevarás más mis ocios mis pesares
sombras de ceniza ligeras en esa hierba que huye
ha agitado el sueño pregonado bajo bóvedas ajenas
sin descanso -tus pasos me siguieron hasta tarde en el alma

un desorden de estertores se atravesó en mi camino
rechacé la pesada amistad de llamadas lejanas
ya no enturbió mis ojos con amores sin limite
perdidos sin límite desde ahora se compone de insensibles
amistades

Robert Marteau

El menos mineral es un milgaro más grande que nosotros,
mudo, y sin embargo lleno de una vida que está callada -granito
[sobre el que pongo el pie
para subir o para bajar, arena mezclada a los detritus.
Las cosas nos han precedido en el cielo
en donde estabamos allí donde estamos con los dioses del origen.
Difícil sin embargo el regreso: vemos a la desinteresada muerte
[desdicada al trabajo. Para pasar
ni la musa ni los ángeles dan escolta. El soplo vuelve a atravesar
[la sangre en sentido inverso
y tras el espanto el alma se elva
sonora y para nosotros inaudible. Su día es de hoy.
No hay para ella ni la luna ni mañana. Ella se hace su sol,
vibra en la integridad de los números

(Estudios para una musa)

Allen Gingsberg

Sobre los trabajos de Burroughs

El metodo ha de ser carne purísima
y sin aderezo simbólico,
visiones reales & prisiones reales
como son vistas entonces y ahora

Prisiones y visiones presentadas
con raras descripciones
correspondientes exactamente con las
de Alcatraz y Rose.

Una comida desnudos es natural para nosotros,
nosotros comemos sandwiches de realidad
Pero las alegarías no son más que lechuga
No ocultéis la locura.

San José 1954