Me balanceo de un lado a otro
Sigo el ritmo de las imágenes al lado
Recompongo las imágenes más adelante
Es domingo
Es nublado y templado
Es un típico domingo
Faltan quince a las cuatro aquí enfrente
Más adelante son las cuatro
Aún vivo en el pasado
Me arriesgo con pasos mecánicos al futuro
En está esquina son las cuatro y todo se mira igual
Es domingo
Me detengo tras el silbido de un transito
-llamada desviada-
Es el nuevo alarido de los pájaros
Se opaca y sigo mi marcha
Es fácil advertir los ojos ajenos a estas calles
A través de una lente noto a quien este domingo le parece acción
Para mi es un domingo
Que parece domingo
Que huye de sonidos y de luces
Las luces realmente innecesarias
Son las cuatro de la tarde
En la siguiente esquina sigue siendo domingo
Y en las siguientes tres un domingo de parque
La iglesia se quedo atrás aún en la tarde
Con sus puertas frías
- todo se enfría los domingos-
Aquí el verde es opacado por marionetas chillantes
Aquí el verde pasó a segundo plano
A tercero seguido del domingo
A estas últimas imágenes las transgrede la discontinuidad
- el café cerrado corrobora las últimas cinco cuadras
Me detengo ante una puerta cerrada
Y afirmo que para mi empieza el lunes.*
*el tabaco me sabe mejor los lunes.
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